Em manutenção

Me sentindo autoritário em um dia de chuva

2009-10-01T17:05:00.003-03:00

Criei algumas regras simples.

1. Guarda-chuvas.

Durante precipitações pluviométricas, você vai sair com dois guarda-chuvas. O guarda-chuva de verdade, que você vai carregar em tal específico estado de umidade relativa do ar, e o guarda-chuva de emergência, que simplesmente já estará na sua mochila. Explico.

a) Guarda-chuva de verdade

Um guarda-chuva verdadeiro fechado costuma ser do tamanho de uma bengala e é extremamente inconveniente de se carregar. Aberto, tem um diâmetro que extrapola em muito os limites de sua aura Kirlian, e proporciona a possibilidade de você coçar a cabeça sem molhar o cotovelo em estados verticais de precipitação. Ele costuma ser firme, resistente e às vezes pode abrigar mais de uma pessoa.

b) Guarda-chuva de emergência

O guarda-chuva de emergência é um aparelho de forte carga psicológica e alguma função prática. Ele é pequeno o bastante para ser colocado dentro da mochila e ser esquecido até preponderar a inconsistência humana ou a irregularidade meteorológica. Praticamente uma introspecção, ele mantém apenas menos úmidas algumas partes de seu corpo, particularmente aquelas associadas ao orgulho: a partir do peito para cima. Sua composição vagabunda o faz uma ameaça natural, já que sua fraca resistência o relega com pouco uso a um aterro sanitário.

2. Uso do guarda-chuva.

A otimização da cobertura circular de um guarda-chuva ocorre quando o(s) usuário(s) se posiciona(m) o mais ao centro possível. Você pode ficar tentado a manter o caminho à sua frente e a ponta do seu calçado secos, mas existe o grande revés de a realidade não se limitar a seu leque de visão. Sim, suas costas e mochila existem e desempenham, quando secas, um papel relevante no seu organismo e em suas atividades.

3. Vendedores de guarda-chuva.

Apesar dessas significações fenomenológicas surgirem de geração espontânea (o contato do primeiro pingo de chuva com a calçada provoca uma reação imediata conhecida como vendedor de guarda-chuva), elas continuam sujeitas ao positivismo ortodoxo da Lei de Murphy. Você não terá dinheiro, eles não estarão no mesmo lugar que você. Eles servem, pois, apenas para garantir o suprimento dos guarda-chuvas mencionados na Regra 1. Ou seja, você vai comprar um novo guarda-chuva quando você tiver só um guarda-chuva.

4. Impermeabilidade.

a) Tênis

Coma uma refeição a menos para economizar o bastante para um tênis impermeável ou semi-impermeável. Vale a pena.

b) Mochila

Coma uma refeição a menos para economizar o bastante para uma mochila impermeável. Vale a pena.

c) Sacos plásticos

Reserve alguns para cobrir materiais que não podem ser molhados. Eles não são elegantes, eles são úteis.

d) Capas plásticas

São ridículas, mas pequenas e úteis.

5. Conforto.

Se conforme: você vai se molhar. O Cascão é uma ilusão. Mas existem coisas que podem assegurar um maior conforto:

a) Uma muda de roupa adicional

É isso mesmo.

b) Um par de meias adicional

Agora você está prestando atenção. Achei melhor separar para enfatizar sua importância.

Microcosmo de identidades

2009-05-14T17:31:00.003-03:00

Hoje entrei em uma das lanchonetes da Augusta para tomar uma média – que apenas recentemente descobri ser diferente de um pingado – e presenciei uma triste síntese de percepções e identidades. Eram 6h45 (esse cara não dorme?) e havia uma discussão bem acalorada entre os três atendentes do local e uma muito bonita jovem negra. Vou tentar reproduzir a situação, embora obviamente algumas falas não vão corresponder exatamente ao que foi proferido, mas com mantêm seu significados.

“Eu quero ser bem atendida! Eu tô pagando, quero um bom atendimento”, reclamava a jovem. Todos os atendentes falavam ao mesmo tempo, sendo em geral defensivos. “A gente não cancelou o pedido? Tá feito.”, disse um deles. “Mas ela precisava me olhar daquela forma, vocês estavam errados!”, respondeu a cliente, se referindo a uma jovem atendente assustada. Ela continuou: “Não vou me esforçar para isso, nem trazer alguém para cá, mas se eu voltar aqui, vou querer um bom atendimento, porque estarei pagando!”, concluiu, partindo para a rua acinzentada, onde uma garoa começava a cair.

Quando ela saiu, minha espinha gelou com medo de ouvir algum comentário racista. No entanto, o que surgiu foi uma série sociológica. Um atendente falou, “Queria meu nome, nem meu pai sabe meu nome!”. O terceiro, que parecia ser o gerente, disse outra frase interessante: “Essa aí quer subir. Ela quis arranjar confusão para ver se a gente soltava alguma coisa racista. Ela quer é subir fácil”. Da cozinha, saiu um grito: “Processo? Nem bandido é processado, como é que a gente vai ser processado?”. O relógio da lanchonete marcava 6h46.

Cada um tira sua conclusão, mas eu vejo uma jovem estressada que resolveu descarregar num lugar cujo atendimento de fato nunca foi o forte. O interessante foi a identidade que ela escolheu para se impor, para ser respeitada: a de consumidor. Hoje, parece que escolhemos expressar nossa agressividade sob a guarda dos “direitos do consumidor”, deixando de lado a opção de exigir respeito por ser, digamos, um cidadão ou ainda ser humano. Todas as relações parecem ser comerciais.

Os funcionários? Bem, alguns podem criticá-los, afinal, “o cliente tem sempre razão”, mesmo quando isso às vezes inclui humilhar o trabalhador. Prefiro apenas vê-los com as informações que eles passaram. Um passou, de forma bem desviada, a sensação de desamparo que sentiu na situação, uma sensação bem parecida da de ser criado por uma mãe solteira ou num lar abandonado. O gerente reagiu como um legalista – sigo a lei, então não enche – e expressou um pouco da perspectiva com que encara o mundo – talvez ele entenda que todo mundo queira passar a perna no outro. O cozinheiro passou a sensação de impunidade da sociedade, algo que gera tanto um sentimento de impotência, quanto uma liberdade viciosa. A menina que atende, aparentemente, apenas deixou os homens falarem.

Identidades, perspectivas, preconceitos, vulnerabilidades, forças. Em um minuto.

Uma igreja no Baixo-Augusta?

2009-05-11T17:18:00.002-03:00

Estava andando pela Augusta em um domingo recente quando me deparei com a imagem acima, na frente do Hotel Panamericano. Achei o design interessante e, absolutamente desocupado, entrei para ver do que se tratava.

Fui recebido pelo Guilherme Menga, cara gente fina que me explicou do que se tratava: era um culto. Ele me convidou a assistir. Putz, a última vez que estive em alguma coisa religiosa fora em 2002, para ver o Bozo. É, então, um dos Bozo virou pastor e inspira as pessoas com seu depoimento de como saiu da cocaína (eu estava lá para gritar cinco e sessenta). Mas eu disse ao Menga que apareceria, exatamente às cinco e sessenta…

Descobriria mais tarde que se trata da Vineyard, uma associação de igrejas surgida dos estudos bíblicos do Movimento de Jesus, uns hippies americanos dos anos 1970 que se converteram ao cristianismo. John Wimber é considerado o fundador da organização em 1982, da qual até Bob Dylan (o meu equivalente a ídolo religioso, creio) participou na sua fase gospel. No Brasil, eles foram os responsáveis pelo stand Sexxxchurch do Erótika Fair, que levava uma mensagem do estilo “Jesus também ama os atores pornôs”.

Entrei no espaço de convenções no horário combinado ao som de um “With or Without You” remixado, com gente de cabelo moicano fazendo testes de som com um violão, uma bateria e Macs. Aos poucos, pessoas com cabelo colorido ou cabelo demais e uma galera de alargador e tatuagem começaram a chegar com velhinhos e crianças, se acomodando nas cadeiras ou nas almofadas roxas e pretas espalhadas pelo chão.

E aí começou… o show. Gilmar ao violão e Zé na bateria começaram a tocar músicas cujas letras apareciam em um telão, todas do selo Vineyard Music, e todas de louvor (“Grande Deus”, “Rei Eterno”, “Quão Lindo És”, “Mais que um Amigo” e “Fome”). Echarpes de estilo palestina balançavam e braços cobertos por mangas quadriculadas subiam em direção aos lustres de argolas transparentes do hotel. Zion, de dois anos, saltitava pelo salão com liberdade invejável. Entre uma música e outra, manifestações espontâneas de louvor soavam.

Depois, aconteceu o “período sussa”, anunciado por Jota (pai do Zion) com um “Querido Deus, você é o cara que manda aqui”. Nessa parte, basicamente, as pessoas conversam e se cumprimentam. E a seguir, teve a pregação, que foi realizada pelo João, um pastor carioca visitante, ao invés do Júnior, o pastor do culto da Augusta. Caixas de feira empilhadas com um coração pintado serviam de balcão para João, que falou de aceitação de si e dos outros a partir de uma passagem de Coríntios. Super adequado, creio, para mais uma tribo da Augusta.

Para ler a entrevista por e-mail que fiz com o Guilherme Menga, representando a Vineyard Capital, e mais informações sobre o culto, continue lendo este post.

Vineyard Capital
Hotel Pan Americano, Rua Augusta, 768. Domingos, às 18h.
http://www.vineyardsaopaulo.com

Como começou a organização dos cultos em São Paulo e por que a escolha pela região do Baixo-Augusta?

A ideia de começar uma igreja na Augusta nasceu nos nossos corações a partir, em primeiro lugar, da constatação da necessidade das pessoas. Pessoas que muitas vezes não gostam de frequentar uma igreja, ou às vezes têm o desejo, mas se sentem reprimidas pela sua história de vida e/ou visual.

A região foi uma escolha óbvia por tudo o que a Augusta representa pra nós e pelas pessoas que a frequentam. O público da Augusta é muitas vezes discriminado e acreditamos que o papel da igreja é aceitar a todos seguindo o exemplo de Jesus Cristo aceita a todos. Sem distinção.

Esta região é frequentada por homossexuais, prostitutas e travestis. Qual a posição da Vineyard Capital em relação a essas identidades?

Assim como Jesus, nós convidamos todas as pessoas para um relacionamento. Uma caminhada em comunhão e comunidade. Todos são bem-vindos à Vineyard. Só não permitimos a entrada de pessoas perfeitas ;)

O “Projeto Augusta” no site de vocês encaminha para o “Sexxxchurch”, sobre pornografia, prostituição e sexo. De que forma vocês planejam atuar nesse aspecto?

Vamos adotar as crianças das prostitutas em forma de cursos de reforço e capacitação para que o futuro dela seja reforçado com qualidade. Além de ajudar as prostitutas com um alivio para essa parte da família. O projeto augusta também é muito modular, podemos isso em 6 meses ou 1 mês e depois fazer o Adote um Quarteirão que é dar suporte para aquele quarteirão da augusta, como por exemplo, limpar as fachadas, arrumar as estruturas, tudo isso de graça.

Além do “Sexxxchurch”, existe alguma outra ação social que vocês estejam planejando?

Temos várias ideias para as pessoas (e estabelecimentos) que vivem e convivem na Rua Augusta. Nosso foco é Jesus, e depois dele, as pessoas. E queremos muito ajudar. Infelizmente, porém, não temos nada concreto para discutir… Apenas algumas ideias. Mas aguardem novidades!

Além dos cultos, existem outros encontros da Vineyard na região?

A partir da semana que vem estaremos começando os grupos pequenos nas casas. Um espaço pra conversarmos, nos conhecer melhor e nos relacionar. Esses grupos pequenos serão distribuídos por regiões de São Paulo, para facilitar o acesso de quem quiser participar…

Durante o culto, não houve recolhimento de doações. Como os custos são cobertos? Há ajuda de alguma sede ou outra instituição?

Na verdade, houve recolhimento sim… O que talvez não tenha tido, ou você não percebeu (a gente tenta ser discreto) foi o ‘apelo’.

A gente entende, como um ministério coletivo, na participação de todos. Essa participação não é apenas através de doações (ou ofertas), mas sim a caminhada.

Nós não queremos coagir ninguém a doar nada (tempo, dinheiro, o que for). Queremos que as pessoas participem, mas que o façam de coração. Por amor.

Vocês fazem alguma sugestão de balada, bar, show nas redondezas?

Cara! Aí vai do gosto de cada um, e na Vineyard tem gosto pra tudo! Do “indie” do StudioSP às baladas do Vegas… Eu, gosto dos shows do Studio e do Inferno…

Mas, pra mim, nada melhor que ficar horas numa mesa trocando ideia com os amigos.

Augusta - versão não-autorizada

2009-05-08T17:11:00.001-03:00

Existe a teoria de que o nome da Rua Augusta teve origem em uma tal Maria Augusta que tinha um sítio por estas cercanias. O Dicionário de Ruas alerta que o nome pode ter sido apenas a aplicação de um título de nobreza para um caminho que levava à “Rua da Real Grandeza”, futura Avenida Paulista. Entretanto, para Mariângela Bittencourt, não é tão importante o que realmente aconteceu, mas sim as possibilidades criativas de todo esse mistério.

A quadrinista de 25 anos criou sua própria versão de quem foi Maria Augusta em seu segundo zine, “Augusta – versão não autorizada”, uma biografia fictícia dessa personagem a partir da perspectiva de uma de suas vítimas, Dr. Arnaldo. Como outros personagens com nome de rua, Dr. Arnaldo ficou completamente envolvido nesse “vício perigoso, delirante, perturbador” encarnado em uma prostituta que “deitava-se com quem lhe agradava”, um misto de irmã malvada da Geni e Hilda Furacão de tempos aristocráticos.

Tomei conhecimento dessa HQ pela Ana da Ocas”, praticamente uma instituição da Augusta, e conversei com Mariângela em uma quinta-feira recente. O caos deu o tom da “entrevista” – saí apressado do trabalho e despreparado para o encontro etílico no Charm da Augusta, fomos interrompidos por amigos, desconhecidos de conhecidos, pedintes e embriagados. O espírito da Maria Augusta de Mariângela parecia estar pessoalmente interferindo. E o que é esse espírito, perguntei para a frequentadora da região há cinco anos. Drogas, prostituição, euforia e frustração, respondeu ela. De fato, o fanzine não é uma leitura infanto-juvenil (ao contrário de seu trabalho anterior “Cirilo Rasga Beiço”).

E, afinal, quem é Augusta? Bem, a opinião de Mariângela de o que representa essa pergunta pode ser encontrada na loja HQMix (Praça Roosevelt) e com a própria autora, caso a encontre vendendo o material no MASP. Lá, formas por vezes explícitas, por vezes sutis, criam um verbete que dicionário algum pode definir.

Blog da Mariângela: http://udgrud.blogspot.com/

Os Augustos

2009-04-27T17:04:00.004-03:00

O fato é que você precisa saber da piscina

subir e descer a Augusta

rodopiando entre as putas

sem noção de gravidade

se entregar para a cidade

vomitar pelo asfalto a tua liberdade

[Galharufa (O Dia em que Francisco Cuoco Transcendeu a Lei da Gravidade)]

Letras pitorescas e urbanas são a prioridade de Eristhal (voz, violão, cavaco), Felipe Abdalla (percussão) e Chico (percussão) em seu projeto Os Augustos. O trio cuja história se mescla à ascensão do Bar do Netão, um dos mais vibrantes e descontraídos do Baixo-Augusta, marca presença no espaço tocando samba rock, soul, funk e Jovem Guarda. Há sete anos, Eristhal, 25, já frequentava a Augusta às 2h da madruga após tocar na Barra Funda. O que atraía o paulista de Pirajus era em parte o medo, preferindo beber sozinho em um local com bastante movimentação.

Mas outra parte importante da atração era o que chamou de “cheiro de sexo”. Chico, 24, frequenta a região desde 2006, quando chegou de Piracicaba, e veio conhecer a Augusta por ter um olfato muito semelhante ao de Eristhal. “Adoro as propostas de cinco reais, três cervejas, caipirinha e…”, disse Chico na quarta-feira (22), quando conversamos no Bar do Netão. A ideia começou quando Eristhal, “de saco cheio de tocar sozinho”, chamou seu antigo parceiro de Barra Funda, Felipe, 25, para um novo projeto.

Assíduos do bar, já conheciam o DJ residente das quintas, o Chico – também um “músico orgânico” – para formarem o… Pra Quarteto Falta Um. O nome não durou. “Pô, a gente se encontra na Augusta, bebe na Augusta, frequenta a Augusta”, explicou Eristhal como o nome ficou óbvio.

Ando bebendo com o diabo

ando fumando mil baseados

ando cheirando… ando cheirando…

cachorro molhado!

Mais um vagabundo perdido no mundo

rodando na rua… Augusta from Hell!

[Augusta From Hell]

A regra do grupo é experimentar e difundir sua música em um show-ensaio, que acontecia às quartas no Bar do Netão, até o PSIU dar as caras.

“Tá faltando o PSIU deixar a gente em paz”, reclama Eristhal numa Augusta que mudou bastante da época em que o Bar do Netão era uma jukebox e uma mesa de sinuca. Mais baladas, mais opções, mais segurança resultaram em uma imagem menos marginalizada da região e a atração de uma “galera mais freak, mais hype”.

Mas a principal mudança que Os Augustos notaram está mesmo relacionada ao olfato: as mulheres. Tudo parece estar cheirando bem.

Os Augustos http://www.myspace.com/osaugustos

Contato para shows: Eristhal (8448-8332) – osaugustos@hotmail.com

Colaboraram Giulia (bê) e Carol.

Vegans e vegetarianos

2009-04-13T16:51:00.000-03:00

Era uma vez Rodolfo. Certo dia, ele foi comprar uma galinha em uma granja e levou um choque com as condições do lugar e com o abate. Decidiu que iria parar de comer carne. Então, consultou nutricionistas, fez pesquisas em sites e não resistiu à especialidade de porco de sua mãe. Foi quando percebeu que não era uma decisão de contos de fadas: teria que abrir mão de muita coisa.

Na época, ele não conhecia os vegans, com quem mais tarde se identificou. Agora, vegetariano e trabalhando numa manhã recente na Padaria 100% Vegan, ele me explicou algumas das filosofias que compartilha com o movimento. Para ele, a questão está no processo de criação e abate dos animais, algo desumano. No caso de pessoas em lugares isolados, criando seus próprios animais para consumo próprio, não existe problema, na opinião de Rodolfo.

Mas se foi o processo de urbanização que tornou o animal em um fetiche – alienado de seu valor senão o de consumo -, é exatamente esse processo que fornece alternativas. Na nossa região ou adjacências, é possível ser vegetariano ou lacto-vegetariano sem precisar de sacrifícios imensos. É possível tomar o café-da-manhã na recém-inaugurada Padaria 100% Vegan, almoçar em alguns dos Gopala (ou atravessar a Paulista para o Vegacy), tomar um lanche no Sabor Mate, um sorvete de leite de soja na Soroko e terminar a noite na Z Carniceria ou no Espaço Impróprio.

Em essência, o movimento repudia qualquer coisa que atrapalhe o ciclo natural dos animais – como ir ao cinema, pois a película cinematográfica tem componentes animais. É uma filosofia que se realiza principalmente na esfera do mercado, evitando consumir qualquer coisa relacionada a animais, e que divulga informações por meio de livros, revistas, marcas, redes de contato e conferências. Eles também atuam em organizações em defesa dos animais e coletivos.

Tudo isso para comentar a foto acima. Acho que esses stêncils sintetizam um pouco da Augusta – um monte de gente aparentemente diferente, que na verdade fala da mesma coisa. Para mim, o cara pró-libertação animal entende essa militância como uma forma de alcançar uma emancipação muito parecida com a da pessoa que fez o stêncil de resposta. Mas parece que todos estão tão envolvidos em suas próprias prioridades que ignoram o diálogo produtivo que podem travar um com o outro.

Serviço:

Padaria 100% Vegan – Rua Fernando de Albuquerque, 57 (diariamente, das 7h às 22h – exceto feriados) — vegetariano

Gopala Madhava – Rua Antônio Carlos, 413 (almoço: seg. a sex., das 11h30 às 15h; sáb., das 12h às 15h – exceto feriados) — indiano lacto-vegetariano

Gopala Hari - Rua Antônio Carlos, 429 (almoço: seg. a sex., das 11h30 às 15h; sáb., das 12h às 15h / jantar: sex. e sáb., das 19h30 às 22h30) — indiano lacto-vegetariano

Lanchonete e Restaurante Vegacy - Rua Augusta, 2061 (seg. a sáb., das 10h às 22h; dom., das 10h às 16h) — vegetariano

Lanchonete Sabor Mate – Rua Augusta, 1942 (das 8h às 22h) — vegetariano e lacto

Sorveteria Soroko – Rua Augusta, 305 (das 12h às 22h) — tem sorvete de leite de soja

Z Carniceria - Rua Augusta, 934 (ter., qua. e dom., das 19h30 à 1h30; qui. a sáb., das 19h às 3h30) — balada vegetariana

Espaço Impróprio – Rua Dona Antônia de Queiroz, 40 — multi-espaço vegan

Encontros e Desencontros

2009-04-06T16:39:00.003-03:00

Quando Bob Harris (Bill Murray) e Charlotte (Scarlett Johansson), no filme de 2003 Encontros e Desencontros (Lost in Translation, Sofia Coppola), se encontraram em um hotel em Tóquio, cada um carregava um casamento opaco e frustrações com os rumos da vida. A identidade foi instantânea, a crise de meia-idade e as incertezas de uma recém-formada se envolveram no questionamento: o que fiz, o que estou fazendo e o que farei com a minha vida?

No último final de semana, dois aniversários reuniram pessoas que há muito não se viam no Eclético's. Amigos na faixa dos 23 a 27 anos que compartilharam faculdade, projetos e sonhos e agora se distribuem – não necessariamente dispersos – pelo Brasil e o mundo. As perguntas de Bob e Charlotte eram inevitáveis.

Pode ser que tenha sido uma noite de desencontros. Estávamos lá porque tivemos um dia um cotidiano em comum que não vai voltar. Ao mesmo tempo, um certo cotidiano opaco esvaziava conversas para níveis básicos de reconhecimento – “Por onde anda, como está” – e a repetição das respostas mostrava como a vida foi ficando circunscrita a algumas poucas palavras que hesitamos em repetir. Chegamos a agradecer a mídia de massa por dar assuntos em comum.

Pode ter sido, no entanto, também uma noite de grandes encontros. Estávamos lá recuperando um vínculo que não se dissolveu. Ao mesmo tempo, as boas notícias nos davam energia e possibilidades, enriquecendo conversas com planos em comum, identidades inesperadas, superações encantadoras. Quando repetíamos nossas respostas, aos poucos a noção de uma identidade, uma segurança do que já foi construído foi se assentando, nos preparando para os próximos passos. E foi sensacional descobrir que compartilhamos as mesmas impressões por alguns fatos que passam na mídia, gestos e saudações – “Ma man!” – que acabam nos aproximando.

No desemprego ou tendo que escolher entre Paris e Genebra, as crises variavam de origem. Mas as incertezas e o desejo por um rumo eram constantes – e era isso que dava conforto, não estávamos sozinhos, todos em contínua formação. Está muito difícil, não sabemos se vai dar certo, mas continuamos no percurso, todos juntos em suas vidas separadas.

As risadas, sorrisos e abraços em meio à luz melancólica do boteco da metrópole da solidão funcionaram como aquele sussurro de Bob a Charlotte. Cada um está seguindo seu caminho, mas foi tudo que precisávamos para continuar.

Noite de Cabíria

2009-02-05T03:49:00.001-02:00

Dia 4 de fevereiro de 2009. Resultado da primeira chamada da Fuvest. Um dia já tenso, que não melhorou quando a UOL divulgou por engano a lista de aprovados do ano passado, criando crises desnecessárias e frustrações duplicadas. Não interessam mais as manobras políticas de Sarney e Temer que definirão o próximo presidente. No dia em que seu nome não está na Fuvest 2009, você não pensa no que vai acontecer em 2010, porque só pensa no ano anterior jogado no lixo.

Quando não encontrei o nome da minha amiga na lista hesitei um pouco, mas acabei mandando uma mensagem pelo MSN: “eu fico quieto, você fala se quiser, nós bebemos.” Combinado. Ela não queria escolher, fomos ao Santa Augusta. Heinekens 600 ml e uma chapa de calabresa com ervas.

Entre incertas batidas eletrônicas e a escolha definitiva por um DVD de clipes da Björk, tivemos um momento em que o telão estava ocupado por cenas do Clube da Luta. Ela não havia visto o filme, recomendei e falei um pouco de sua violência. Ela não gostava muito de violência, não conseguira terminar Laranja Mecânica, Irreversível lhe causava repugnância - raiva, um desejo de vingança. Falamos do sofrimento conformista de Charlie Brown, passamos pela impotência de Macabea, mencionamos traumas cinematográficos e assim fomos falando de sentimentos sem precisar dizer o que realmente estava os provocando.

Logo acima do pôster do Akira Kurosawa, estava o de Os Palhaços, de Fellini. “Sabe o que é realmente triste?” - perguntei. Andando em uma estrada, após ter se dado mal, repetindo o que havia acontecido no filme todo, sem perspectiva e destruída, Cabíria se depara com uma festa popular. Todos felizes, ela acabada, todos vivendo, ela só avançando. E então, ocorre a cena mais sádica, cruel e desesperadora do cinema. Ocorre o sorriso mais triste da história, um sorriso desgraçado e arrasador, um sorriso feliz. Depois de toda a merda, Fellini mostra cruelmente para nós que Cabíria consegue sorrir de novo, consegue ganhar energia para continuar com sua vida de merda. Ele esfrega na nossa cara que, não importa como foi 2008 se há um 2010. O tipo de mensagem que, neste dia, só faz despertar os mais profundos instintos assassinos a respeito desse italiano maldito e seu atroz Noites de Cabíria.

A noite passou, os olhinhos da minha amiga foram ficando vermelhos, sua boca controlando bocejos. Sem sorrisos sádicos, ao menos, conseguiu dormir.

Augusta 472 (472)

2009-01-14T19:38:00.000-02:00

Secos e Molhados, Queen, Jota Quest, Led Zeppelin, Kiss, Kid Abelha, O Rappa, Nirvana, Ozzy Osbourne, Linkin Park, Johnny Rivers, Madonna, Lenine, Massacration, Joy Division, Joe Cocker, Raul Seixas, John Lennon, Marisa Monte, Pink Floyd, Los Hermanos, Maria Rita, Legião Urbana, Michael Jackson, Lulu Santos, Echo & the Bunnymen, Enigma, Bob Dylan, Billy Idol, Tears for Fears, The Doors, Smiths, U2, Tim Maia, Glora Gaynor, James Brown, Guns N Roses, Jimmy Hendrix, Iggy Pop, Ira, Janis Joplin, James Blunt, Engenheiros do Hawaii, Cássia Eller, Cazuza, ABBA, The Beatles, Deep Purple, The Rolling Stones, Helloween, Iron Maiden, Jamiroquai, Carpenters, Creedence Clearwater Revival. Ufa, se alguns desses nomes caoticamente apresentados te causam repulsa, certamente outros serão uma boa razão para você ligar a jukebox do bar que está sendo chamado de Augusta 472, simplesmente porque não tem nome.

Além de vasculhar as músicas, existe outro passatempo no Augusta 472, desvendar as relações familiares das pessoas atrás do balcão. Tá, não é um grande desafio, simplesmente sou ruim nisso. O fato é que algumas pessoas da família assumiram a então bombonière em março de 2008 e logo perceberam que o clima estava mais para o álcool do que para o chocolate. Virou bar, que tem música ao vivo às quintas (André toca rock e o que puder com voz e violão) e está procurando alguém para se apresentar às quartas. Tiago, um dos donos, quer alguém com um espírito Woodstock, anos 1970.

Além do repertório musical, o bar oferece outro amplo alcoólico. O Oswaldo (tio do Fábio, que é irmão da esposa do Tiago, todos variando em turnos no local) tem prazer em falar sobre as inúmeras cervejas importadas e sobre os dois barris sob o balcão que NÃO são decorativos, mas repletos de suave cachaça (R$ 4,00). Bebi a cerveja Black Princess Gold (R$ 16,00 a garrafa 600 ml) - mais parece chope, bem encorpada e nem um pouco amarga.
Duas mesas de bilhar por ficha (R$ 1,00) e uma mesa oficial de sinuca (preço por hora a definir), decoração curiosa, TV desligada, luz escura e micro-ondas queimado completam o ambiente.

Serviço:

Augusta 472 - 3159-2896

Garrafa: Itaipava - R$ 3,50; Skol/Brahma - R$ 4,00; Original/Serramalte - R$ 5,00.

Bilhar e sinuca. Jukebox.

Táxi Bar (596)

2009-01-13T14:22:00.000-02:00

Uma Nossa Senhora ao canto observava os clientes que não deixavam Paulinho conversar comigo, sempre inquieto de uma ponta do balcão à cozinha, limpando e servindo, sempre simpático. Os fregueses não poderiam ser mais variados, do antigo caminhoneiro que agora trabalha numa boate na Augusta, onde faz "de tudo, menos dar o cu”, a um pequeno menino branquelo que escalou o banco para alcançar o balcão: “Paulinho, me dá um Halls?” perguntou esperançoso. “Não, você só vai levar o que está na lista da sua mãe”, respondeu enquanto anotava na caderneta.

Proprietário com sua esposa da Lanchonete Táxi Bar, Paulinho está no ramo desde que chegou a São Paulo em 18 de janeiro de 1978. Foi garçom, cozinheiro, trabalhou em restaurantes conceituados como Pandoro e Grupo Sergio (a primeira rede de pizzarias por rodízio na São Paulo dos anos 1970), até abrir seus próprios estabelecimentos na Avenida Nove de Julho. Galo Rei, o restaurante gradeado ao lado da Fundação Getúlio Vargas, foi vendido para seu cunhado quando Paulinho assumiu o ponto na Augusta em 1994. O nome Táxi Bar é uma homenagem aos taxistas do ponto da FGV. A luta do paraibano de Arara compensou: seu casal de filhos estudou no São Luís e o mais velho se formou em Administração na FIAP.

O boteco tem uma caixa registradora jurássica, televisão (na Record), pacotes de biscoito de polvilho, mudas de pimentas vermelha e amarela no balcão e não toca música ambiente. Alguns clientes se sentam nas mesas de metal ao fundo para devorar as montanhas em seus pratos do self-service de R$ 6,99. Outros passam apenas para comprar cerveja enquanto enrolam para entrar no StudioSP, exatamente na frente.

“Outro nível,” disse Paulinho. Segundo ele, a Augusta melhorou bastante nos últimos três anos, com o Outs, o Inferno e, mais recentemente, o StudioSP. Antes disso, só iam pessoas “atrás de briga” e estabelecimentos fechavam com freqüência, “pelo aluguel caro e por não acreditarem na área”, disse sob a santa protetora.

Serviço:
Lanchonete Táxi Bar - 3237-3995
Funcionamento: seg. a sáb., das 8h à 1h; dom., das 18h às 24h.
Garrafa: Skol/Brahma/Itaipava - R$ 3,60; Antarctica/Kaiser/Nova Schin - R$ 2,99.
Lata: Skol/Brahma/Antactica/Itaipava - R$ 2,50.

Cotidianos I

2008-09-26T19:11:00.001-03:00

17.07.2004

Desviando dos pingos de chuva, um bizarro ser, alto, magro, usando roupas listradas (horizontais para engordar), dançava contente pelas vielas escuras e frias. Cumprimentou um sapo de saias que coaxava numa esquina, atravessou a rua entre os carros velozes e entrou no café que tanto gostava.
- Boa noite, grande homem do caixa!
- Boa noite, caro visitante de sempre! Mandarei o chá e os biscoitos já!
- Eficiente como de costume! Muito obrigado.
Senta numa mesa com vistas para a rua e folheia o jornal do dia, sempre esquecido pelo freguês anterior, um já conhecido seu. Seu chá e biscoitos chegam trazidos por uma garçonete baixa e gorducha.
- Pelotinha! Muito obrigado! Diga logo, quando aceitará minha proposta de casamento?
- Ora, caro visitante de sempre, naturalmente que nunca! Você nunca voltaria ao café do meu marido e ele iria à falência!
- Deixe disso! Vocês sempre terão o freguês anterior!
- O freguês anterior! Aquele só vem para esquecer o jornal para você! Nada pede!
- Ah, pelotinha! Ainda acho que formaríamos um lindo ponto de exclamação!
- Deixe disso, seu bobo!
O bizarro ser se recolhe para ver as pessoas na rua. Uma coruja passa voando e pega o sapo de saias. O sinal se fecha. Os carros e as pessoas param. Um silêncio sepulcral domina as ruas da cidade. O ar fresco é o único circulante, sempre contrariando as regras. O sinal abre e todos continuam a fazer o que estavam fazendo.
Bizarro ser lê o jornal interessado. Há uma notícia sobre um evento absolutamente normal acontecendo no centro da cidade: uma pomba pousada sobre uma estátua imóvel. A polícia isolou a área e ninguém mais quis saber disso. Seus longos dedos brancos coçaram o queixo fino. Decidiu investigar, já que não tinha nada a ver com o caso.
- Já vou indo! Quanto devo?
- Ora, o de sempre! Um jornal do dia.
- Aqui está. Guarde as bolachas e o chá, sim?
- Pode deixar! Amanhã, o mesmo pedido.
- Muito agradecido, grande homem do caixa.
- Você tem certeza que quer que guardemos o chá e as bolachas? As bolachas estão cheias de bolor!
- Pelotinha! Ele é o caro visitante de sempre! Se mudar o pedido, o que vai ser dele?
- Não é a toa que tão magro...
Bizarro ser ignora a mesma ladainha de sempre da saída e vai à procura de uma carona para o centro. O ar fresco bate forte e o leva voando com as folhas. O ar fresco sempre é uma boa carona, ele nunca pára nos sinais.

Estilhaços

2008-04-19T12:47:00.001-03:00

Se sentou para escrever sua semana. Levantou-se, pegou um copo d’água. O computador estava ligado, foi checar e-mails. Procurou pessoas online. Fora ela, ninguém. Uma sensação de solidão a invadiu. Selecionou uma música e ficou prestando atenção na letra triste. Resolveu pesquisar a respeito da banda. Algumas horas se passaram na alternância desses movimentos.
Olhou cansada para seu caderno e a culpa não foi percebida pela intensidade de sua ansiedade. Sentou-se ao papel em branco. Por que não escrevo no computador, se pergunta em lamentação. Não era um trabalho para a faculdade, mas certamente uma obrigação. Se tenho o mínimo de respeito comigo mesma escreverei o que aconteceu. Um ódio terrível passou por ela atravessando lembranças. Burra! Burra!
Não lembrava há quanto tempo não saía de onde estava. Olhou para o relógio, desesperadamente mostrando o avanço do domingo. Não queria sair. Que farei aqui? Não quero escrever! Se espantou quando viu o chocolate em sua mão. Suspirou resignada. Foi se deitar. O sol brilhava. Precisava ler os textos para a aula. Quis chorar quando percebeu que havia livros em sua estante que sempre estiveram lá. Mandou a faculdade à merda e puxou um. Começou chato e o sol brilhava.
Desceu do prédio, foi ao pátio, mas não havia lugar bom para ler. Ficou desconfortável em uma sombra, que fazia frio quando ventava. O sol fazia o papel do livro doer os olhos. Arranjou-se e recomeçou. Pessoas passavam. Pessoas demais. Eu devia estar escrevendo! Não tinha papel ou lápis. Subiu. Ignorou outros membros do apartamento. O som da TV derretia seu cérebro. Se trancou no quarto. Memórias vieram. Incertezas surgiam. E se...
Computador. Sentada. Nada. Esperava uma resposta da máquina, alguém para conversar. Só havia jogos ridículos naquilo. Colocou uma música e se deitou. Não havia chocolates na casa. Saiu para comprar.
Todos pareciam estar fazendo algo. Sentia-se feia e suja, ignorava olhares, andava rápido. Calçada irregular. Entrou no mercado. Fila idiota. Queria desesperadamente voltar para casa. Trancar a porta foi um alívio.
Revistas! Folheou. Um certo tempo passou. Na janela, o sol sumia. Um frio tremeu seus músculos inativos. Coletou textos da faculdade que precisaria ler. Textos demais. Selecionou a matéria que lhe interessava. Leitura enorme. Copo d’água, chocolate, luz, isolamento, tudo pronto. Só checaria e-mails e mensagens antes. Uma amiga do outro lado da cidade leu suas lamentações e angústias. Escreveu-lhe sobre a semana terrível também. A parte em que ela estava envolvida omitiu. Já havia passado da hora racional de dormir para alguém que acordaria tão cedo. Exausta, culpada e entediada, dormiu.
Acordou apressada num horário em que não fazia mais sentido ter pressa. Amaldiçoou as demoras do ônibus – da chegada, do percurso, do destino – como se isso o fizesse mais rápido. A montanha de trabalho a paralisava. O afeto estava incerto. O tédio das aulas justificava sua ausência. A frustração a irritava.
Pensava em organizar seu tempo. Desejava ter mais amigos. Projetava uma carreira. Sentia falta de reconhecimento. Queria poder se apaixonar. A ansiedade a inundava.
A luz ficou vermelha e a multidão do lado direito se mesclou com a multidão do lado esquerdo para depois de dissipar. A luz verde fez tantos automóveis iluminarem caminhos demais. A cidade tremia numa existência rotineira. Ela era apenas mais uma tragédia pessoal, parte do ruído constante.

--

No escuro apartamento a mulher só tem seu rosto concentrado iluminado pelo abajur. Sobre a mesa, extratos bancários e contas são a base para a calculadora que apita insistentemente, sendo apenas interrompida quando a moça morde seu chocolate. Um caderno surrado margina a mesa, a atenção voltada para os resultados da máquina. Espera uma resposta sua como se conversassem. Sorri com a mensagem que os números lhe passam e curte o silêncio do apartamento com mobília ainda incompleta.
O telefone toca. Sua amiga do outro lado do mundo viria lhe visitar. Dali a uma semana a pegaria no aeroporto. Um frio percorre sua espinha. Quatro anos! Olha para as caixas ainda espalhadas pelo apartamento, tantas mudanças!

--

As pelancas eram projetadas como mísseis pela pressão do short curto demais. Os peitos caídos tinham os bicos saltados por baixo da fina blusa, enquanto a flacidez generalizada era apertada pelas mãos ávidas do rapaz sem censuras. A multidão pressionava o casal alcoolizado que enauseava as duas meninas observadoras. A música alegre e o bloco efervescente envolviam as duas estátuas.
- A gente deve ser muito feia.
Sua amiga, que acabara de empurrar um mendigo, se limitou a responder:
- Pior, temos critérios.
O tempo passou, critérios se flexibilizaram, uma já estava atracada a suores. A outra se afastou amuada. Elas estavam com um grupo de amigos, que alugou uma casa para o carnaval na pequena cidade. Nos dias seguintes, o chamado “quartinho do amor” da casa seria freqüentado por todos menos uma.
Irritadíssima, a “única” bebeu como nunca no último dia. Mal se agüentando em pé, encontra Fabrício. Seu corpo atlético, sua firmeza de caráter e espírito alegre eram absolutamente coerentes com o seu aceitável nível alcoólico. Mas ele deu bola, muita bola. Foi quando percebeu que o desfalecimento do corpo da menina tinha mais a ver com a bebida do que com sua pegada forte que a crise de consciência começou:
- Não é certo...
A menina deu uma chave de pernas no tronco definido do rapaz:
- Nunca! A gente vai pro quartinho do amor! – berrou.
- Mas você não tá em condições...
- A gente cria! – a multidão em volta se impressionou com a menina que berrava e gesticulava enquanto presa apenas pelas pernas ao rapaz que, enfim, aceitou.
Foram para a casa, entraram no tão esperado quarto e começaram. Ou melhor, Fabrício começou... e parou ao ouvir o primeiro ronco.
Na viagem de volta, seus amigos não perdoaram comentando que Fabrício havia ficado desolado com a menina tão legal, mas que bebia demais.

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A tempestade agita toda a raiva que o dia escaldante provocou. Um clarão ilumina o rosto do lado em que o céu não cai em fúria. Segundos depois, um ressoar treme todo o mundo, que parece não dar trégua. A chuva inunda e os ventos derrubam. As árvores, as casas, as pessoas sobrevivem como podem. A batalha começa.
- Foi realmente uma sorte isso não ter começado antes do meu avião pousar.
O rosto olha em direção aonde roupas são postas para fora das malas com selos de companhias aéreas. Se tivesse começado, a amiga não estaria ali. Sim, foi muita sorte, algo a se desfrutar.

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- Pois é, no prédio ao lado do meu, na Arquitetura. Ele é veterano dum ficante. Perguntou de ti...
No outro lado da cidade. A última vez que o viu estava ensandecida, suando álcool. Sem chances, o que ele devia pensar... Deixou pra lá. Se o início tivesse sido diferente poderia até rolar. Mas viu bem que o mundo não fora feito para ela, então arriscar se lançar a um rapaz que não a via como desejava não era uma opção. Melhor se resguardar e esperar passar, até que o mundo desse uma trégua. E assim foi. Mas, quanto mais demorava o armistício, menos disposição tinha para construir a manhã seguinte – que não melhorava:
- Sim, estamos juntos.
Só uma desgraça a mais. A amiga era assim, agarrava cada oportunidade, ninguém ali era culpado, porque não havia questão. O convívio com o casal se intensificava e a distância entre as amigas nem era percebida. Se formavam da faculdade, indecidiam suas vidas, estavam ocupadas demais para falar sobre qualquer sentimento que não existia.

--

É sobre sentimentos que Camila pensa enquanto serve vinho à amiga e seleciona um vinil.
- Tu estás morando sozinha? Ba, quem diria! Não te sentes mais triste?
Como se houvesse tempo. Tantas atividades, responsabilidades e contas a pagar! Leva a sério seus compromissos.
- Ah, a boa garota de sempre! – um olhar frio não foi percebido pelo degustar do tinto – Eu não agüentaria essa rotina toda que tu te impões...
Disco tão antigo, riscado. Pena, não é algo que possa ser recuperado. Conecta o i-Pod às caixas de som. A amiga precisa perceber que os tempos mudaram e aceitar isso.
- Camila, moro em outro país, não tenho rotina, não passo três meses com o mesmo cara, acredite, sei lidar com as mudanças. Não é isso, estou cansada. Veja, tu estás neste apartamento, tens um emprego super estável e com todas essas coisas que tu construíste. Não consigo poupar, me fixar, manter nada!
Faz parte da vida firmar sua auto-suficiência, sua independência, um norte. Está bem clara sua necessidade de amadurecer, assumir as coisas que faz. Enche novamente os cálices.
- Sempre assumi as coisas que fiz! E olha que vivi coisas muito doidas, tanto que sinto que minha cota de loucuras já está acabando nesta existência! – dá um sorriso incerto às lembranças. Enfim, aconteceram algumas coisas, caíram algumas fichas... Camila, a vida é uma contagem regressiva. E a cada menstruação, um óvulo a menos!
A tempestade hipnotiza por algum tempo Camila e Letícia, que vêem o vidro protetor estremecer a cada trovão.

- Letícia, por que você voltou?
- Precisei... voltar pra cá, onde fui feliz.
Camila se levanta para pegar mais uma garrafa de vinho, perdida em alguma caixa de papelão:
- Vai abandonar as pessoas por lá, de novo.
- Mas do que falas, guria!
- Ainda tenho esperança que vou achar esse vinho – murmura enquanto abre lacres. Letícia vai à sua direção para ajudar.
Enquanto as duas se ocupam abrindo caixas lacradas para a mudança, a alguns metros acima do apartamento uma grande concentração de partículas carregadas negativamente entra em contato com partículas de carga oposta presentes na base da nuvem escura. A descarga luminosa atravessa o céu e o pára-raios, deslocando rapidamente o ar à sua volta, produzindo ondas de som e de choque que se propagam até o apartamento de Camila – justamente quando esta puxa uma garrafa de um seco fino. As ondas fazem-na estremecer, fazendo a garrafa voar de sua mão até o chão, onde se espalha manchando todo um entorno propício a marcas duradouras.
- Letícia, como você pode largar tudo de novo? Não existem pessoas lá que dependem de você? – solta em uma voz eufórica.
- Nossa Camila, que susto! Que tempestade horrível! Preci...
- Você simplesmente não se importa, não é mesmo? Continua não assumindo sua responsabilidade com as pessoas à sua volta! Não leva nada a sério, não é à toa que está sozinha!
- Cá, do que... ei, espera aí! O que tem a ver?
- Por que você abandona? Se acha tão superior às pessoas? – anos de cobrança e auto-rejeição dão trégua para algumas lágrimas. A amiga, confusa com o relâmpago de emoções, torna-se defensiva:
- É pra começar filosofia de balcão de cozinha? Deves olhar pra teu umbigo antes! Ficas tanto nessa de boa moça que não vives! Tiveste todas as chances, Camila, mas escolhes ficar no teu mundinho.
- Pelo menos tenho um lar. Não preciso apelar para amigas que não falo por anos para “voltar para onde fui feliz”. Eu tenho uma vida aqui, você não constrói nada em lugar nenhum! – Letícia se senta, atingida. Camila fica incerta sobre o que fazer.
- Tens razão, Camila. Mas te enganas ao pensar que faço isso porque me acho superior. Me sinto presa se fico muito tempo no mesmo lugar, preciso sair senão acho que as coisas à minha volta vão me engolir. Te admiro mesmo por poderes tomar essas decisões, mas também não te arriscas a nada! Ou é controlado e perfeito ou não acontece. – A amiga também se senta. – O que não entendo é o porquê desse rancor todo que guardaste de mim.
Camila olha para o chão de sua sala.
- Passemos um pano nisso. Está na hora de limpar esse vinho derramado.

O céu fica limpo, mas as luzes constantes da cidade não permitem que se vejam muitas estrelas. O que tirar disso, organiza Camila, recuperada. Somos duas vítimas. Ela não presta atenção nos sentimentos dos outros porque tem medo de ser dominada, de se perder num mar de responsabilidades. Se sente sem referência, vendo apenas o que lhe falta. Ela precisa aprender a se entregar, assumir o vínculo.
- Olhe só pra você, assim livre!
Letícia olha para a amiga de olhos inchados. Ela me admira, como sempre, presa às suas cobranças e lamúrias. Quer ser uma pessoa livre e espontânea, mas se perde cobrando isso e se preocupando horrores com o que os outros pensam. Não percebe que exatamente se lançando ao novo que podemos nos encontrar. Mas se sente uma fraca, vendo apenas o que lhe falta. Ela precisa aprender a se entregar, lutar pelo que quer.
- Olha só pra ti, tão forte!

Se senta à bancada da cozinha para escrever sua semana no caderno surrado. Letícia dorme até mais tarde, como tem feito nas últimas semanas – até quando só Deus sabe – , o que permite a Camila aproveitar o silêncio da casa:

“O que fica na história de uma pessoa? O que a constitui como um ser inteiro senão alguma liga que funde estilhaços de experiência, a qual chamamos de maturidade? A maturidade não é um equilíbrio ou uma sabedoria que faz nossas vidas culminarem em seus significados. É essa consciência ilusória de que uma coerência foi encontrada em todas as experiências. É o alcance de um olhar sobre si no tempo, que nos prepara para reproduzir de forma sofisticada tudo aquilo que já vivemos.”

Fecha o caderno e vai tomar sol.

2008-01-27T23:04:00.000-02:00

O garotinho subiu as escadas longas longas pra cair cair. Um buraco fundo em que estava sozinho. Todos morrem sozinhos ele disse. Aí se conformou. Mas a escuridão continuava lá e ele se entediou e quis fazer alguma coisa amigos. Só que ele viu TV. Dormiu dormiu até acordar e se ver com sono e ficar mais um pouco. Aí deu angústia.

Criou o menino imaginário. Desenharam um grande mapa saíram em busca do tesouro. Piranhas, barco que saía pela orelha do gato. O tesouro ficava num X, que cobriu com massa de modelar. O imaginário perguntou o que seria o tesouro. Bolinhas de massinha. Nenhum pirata quer isso. O mapa começa numa casa, disse realístico. Um pirata não mora numa casa. Um menino mora. Não é pirata, quem vai à caça ao tesouro é a criança.

Seu pai chegou que alegria, mas cansado ama muito todos nós, por isso está sempre longe. Já foi hipocondríaco. Diagnósticos mil. Foi quando percebeu que aquelas dores, sensações percepções, era a vida mesmo. “Preciso de uma escolha que excluí”, falou assim, num registro impensado e pequeno. Toda minha ação é altruísta, para esta família. Não tenho escolha, um abnegado. Na verdade parecia mentira.

Mamãe comenta: eu quero comprar roupas tristes. Não tenho roupas tristes suficiente. Você tem roupas o suficiente. Mas não tristeza. Eu quero o divórcio. Tudo bem, fico com metade de suas roupas. Eu te odeio, por que estou com você? Porque você ama o jeito como me visto.

Na mentira parecia verdade. A realidade está realmente sendo captada com a objetividade necessária? Assim, real na mente, mas real na mente de todos? A Bíblia diz tudo é vaidade e perseguição do vento. O Alcorão a vida não passa de um prazer efêmero. Pai, se tudo é vaidade e efêmero, o que é o sofrimento? Onde você arranjou um Alcorão? A mãe não vê sentido, tudo passa, somos livres. O sofrimento faz parte de nossos destinos. Se há liberdade não há destino! Você não vai acabar com esta família! Eu fico com o garoto, mas você é que precisa de uma criança. Tó o imaginário, pai, ele sabe o mapa do tesouro. Você é meu tesouro filho. Com o tesouro você pode moldar o que quiser e, se não gostar, faz outra coisa.

Adormecer

2007-06-06T20:39:00.000-03:00

Nas brumas do sono escrevo desejos ocultos mas revelados pela vontade de realização. Os olhos não se fixam e o corpo não responde, a atração para o sono faz de músculos navegantes nos pensamentos. Um piscar de olhos se torna pretexto para não acordar, cílios se colam e o globo ocular pára de tremer.
Um trepidar desperta assustado o olhar apertado e procura apoio para se manter. Nada parece interessante o suficiente que valha a vigília, por isso desiste e dorme.

Os Solitários

2007-05-27T18:20:00.000-03:00

Uma geração cujas sensações são potencializadas pela imagem e pela música se angustia muito quando o programa acaba. Sentem a carência do toque e da experiência, como se o distanciamento intrínseco à experiência da visão nos mostrasse quão próximo os outros sentidos podem nos deixar dos outros. Despertam-se, assim, desejos e emoções que constantemente não se realizam e, acima de tudo, o pavor da possibilidade de sua realização. Pois realizar tais desejos e emoções significa entrar em contato com facetas muito reprimidas numa vida midiatizada, facetas terríveis porque, ou fogem de nossa vida controlada, ou nos revelam quão solitários estamos.

Ao som de um britpop, vultos se agitam na pista escura e um rapaz grita no ouvido da menina:
- Você está sozinha?
- Mais ou menos – aperta os olhos a moça, tentando vencer a escuridão.
- Posso ser o mais? – responde sem pensar.
Versos singelos da música dominam os dois por um instante, então a menina:
- Vamos para o bar, quero dar uma olhada em você.
Longe da música, se viram. E conversaram. Ela fazia circo e tinha pretensões totalitárias. Ele era reservado e bissexual. De volta à pista, apenas não tiraram a roupa. Ela não aceitou ir para a casa dele e trocaram celulares. Jonas havia esquecido seu nome, mas disfarçou bem. Falaram bastante por telefone e MSN – que tinha o nome de Adriana.

O silêncio da casa sem a TV ligada apertava o peito de Daniel, mas havia decidido que não desperdiçaria mais um final de semana com seu cérebro transitando de uma emissora a outra. Procurou nomes em sua agenda. Impressionou-se com como a diversidade presente nada significava na busca de um amigo. Nada queria com colegas de trabalho. A família já era obrigado a ver nos feriados. Contatos que perderam o sentido. Daniel percebe também um certo constrangimento em retomar de repente contatos que não cultivava. Não queria parecer desesperado.
De A a Z, dois nomes. Um celular desligado ou fora da área de serviço e Bianca, que lhe atendeu calorosamente. Tinha acabado o namoro e tentava entender o mundo a partir da solidão da liberdade. Mesmo não se sentindo à vontade com sua própria proposta, Daniel sugeriu um bar – porque é geralmente assim que as pessoas se encontram e se socializam, pensou, nessas palavras. Bianca gostou da idéia e citou “aquele bar que toca jazz” do qual Daniel jamais ouvira falar, mas concordou em ir, já que a amiga “faz tempo queria conhecer”.
Conversaram lembranças e histórias, o que fizeram no período em que ficaram sem contato, exposições e desventuras. Estavam tão necessitados de falar que com certeza nenhum seria capaz de reproduzir o que o outro lhe contou naquela noite. A incompreensão foi mútua, mas a identificação inevitável. Estavam solitários e se encontrariam outra vez – um mês depois.
Bianca que ligou. Não agüentava mais os próprios problemas. E pensou que escutar os dos outros de alguma forma ajudaria. Daniel aceitou prontamente, se sentindo um estúpido por ter sido tão egoísta no último encontro, e disposto a reparar o erro sendo um bom ouvinte.

A coxa de Jonas se descola das nádegas de Adriana e o calor intenso dos corpos exaustos é refrescado. Queriam ir ao banheiro, mas temiam parar de sentir o cheiro um do outro. A exaustão conjunta é o grande momento de intimidade de uma maratona. A fragilidade e a sensibilidade são inevitavelmente expostas num físico muito exigido e são elas que fazem a ligação do prazer com a intimidade.
Num abraço apertado, percebem-se admirados um com o outro. Sorriem entre carícias e Jonas abre os braços permitindo à moça sair da cama primeiro. Quando Jonas volta, fazem aquele sexo afetuoso geralmente apelidado de amor e dormem profundamente.
Na tarde seguinte, ao levantarem, algo aconteceu. Havia uma sensação estranha no ar, um silêncio interrompido com uma pergunta sem graça:
- Heh, você é assim com todas as garotas? – se arrepende assim que termina a frase.
Jonas não sabia o que pensar. Teria sido para ela algo tão banal? Torna-se defensivo:
- Oras, você sabe, cada mulher, uma atitude! – se arrepende assim que termina a frase.
A insegurança se transforma em raiva.
- É. Foi divertido. A gente devia repetir qualquer dia desses.
Extremamente magoados e frios, se despedem.

Bianca pôs a bolsa sobre a mesa e retirou o vestido florido rumo à ducha, onde seus dedos foram ágeis e seus gemidos reservados. Com um pijama feliz, deitou-se lembrando de seus ex-namorados. Todos chegaram nela, foram tão explícitos. Nos primeiros encontros já a tinham beijado e declarações. Daniel, no entanto, tímido e tão amigável, faz-se isso: um amigo carente.
O adormecer se faz difícil, então ligou a TV. Um filme com gente estranha e silenciosa, perfeito para dormir. Alguns usam soníferos, outros filmes cult. O volume baixo não atrapalhava e as imagens em movimento lhe davam a impressão de que não estava sozinha afinal. Seus olhos se fecharam como se para abrir na manhã seguinte ao som do celular misturado à programação matutina. Num contínuo homogêneo, Bianca utiliza sua mão-de-obra altamente capacitada para preencher o banco de dados da empresa, volta para casa num trânsito sem sentido e liga a televisão para poder descansar. Uma rotina que se repete até ela acordar no final de semana. Aquele acordar seguido do desespero da decisão própria. Sem trabalho, namorado, ou amigos, o cinema lhe pareceu a melhor opção. No entanto, o telefone toca e combina com Daniel um almoço em sua casa. Ele cozinharia uma receita retirada do sítio de sua vó na Internet. A ligação foi calculada para um horário que desse a impressão que tivesse saído a noite anterior e permitisse à Bianca acordar, caso ela tivesse saído de verdade. Por isso, o almoço foi marcado para o meio da tarde. Como Bianca já há muito estava acordada, chegou cedo e cozinharam juntos, assim como fizeram muitas outras coisas juntos até a manhã seguinte. Tinham um relacionamento após muito conversarem.

O sexo beirou o sado-masoquismo. Mas, ao contrário da técnica, refinada e controlada, foi violento e sujo, demonstrando a intensidade emocional dos dois envolvidos. Confusos, cada um ora se impunha, ora se submetia, numa briga com arranhões, mordidas, cuspidas, sangue e tapas; absolutamente descontrolados, Jonas e Adriana se reconciliaram das mágoas que trocaram e estavam perdidamente apaixonados um pelo outro.

Daniel abre a porta desconfortável. Era uma situação incomum. Jonas e Adriana entram abraçados, cumprimentam-no e Bianca, sentam-se colados no sofá. Jonas passava a mão pelo corpo de Adriana com naturalidade, enquanto se divertiam como um casal. Reparando nas risadas e posturas, Bianca viu como o toque era desejado com ardor por ambos. Não deixou de sentir o forte cheiro de sexo recente que o casal exalava.
A noite passava com Adriana impressionada com a intimidade de Daniel e Bianca. Não havia detalhe que não soubesse do outro, como se tivessem crescido juntos. Um sabe os gostos dos outro, pensou Jonas, e têm uma linha clara de limite entre si, como se o namoro não tivesse lhes afetado um nada quem são.
Daniel ficou fascinado pelo corpo de Adriana, que queria uma relação tão bem discutida quanto a dele e Bianca, que queria um toque tão apaixonado quanto o de Jonas, que se sentia despersonalizado pela namorada. Quando os casais se separam, Daniel e Bianca queriam trepar loucamente, mas eram desajeitados juntos, e Adriana e Jonas precisavam conversar, mas ficaram sem silêncio.

Na manhã seguinte, o sangue nos lençóis não pareceu afetá-la, que, só, se arrumava. Seu corpo estava, porém, formigando, seus gestos confluíam com uma realidade exterior, como se definidos pelo destino, e nunca se sentira tão decidida, segura. O mundo nunca lhe pareceu tão real, todos seus sentidos se ampliaram e razões eram atropeladas por sentimentos de pavor, horror, felicidade, potência e êxtase. Não sabia – não queria – explicar como toda aquela raiva aflorou, mas tinha certeza de uma coisa: nunca se sentira tão livre – nunca concebera tão verdadeiramente o que livre significava até então. Quando voltar do trabalho, cuidaria para eliminar os vestígios da noite mais sensacional de sua vida.
Noutro canto da cidade dois corpos se levantam abruptamente, uma dor vazia no peito. Todo aquele ambiente descolorido de significado os angustiava e, numa troca de olhares, não se percebiam. Imersos em um fluido comum de sentimentos inexistentes estavam, mais do que nunca estiveram, ligados. A reflexão vazia, a solidão, foi o que perceberam nesta convergência única, de um momento, que lhes deu a compreensão de que jamais estiveram juntos, nem de si, nem do um do outro.

Quarto de Hotel

2006-12-04T20:31:00.000-02:00

Um quarto num hotel barato, outrora luxuoso. Reconhecem os que por lá já passaram o papel de parede florido e envelhecido, cuja superfície irregular é coberta por quadros com fotos urbanas, assim como seus móveis gastos e madeirentos, com cheiro de origem e histórias. Grandes personalidades por ele já passaram, mas nenhuma conhecida. É visitado hoje por luxúrias e volúpias, todas bem conhecidas e exploradas. Inconsciente e indefeso, deixa-se penetrar por casais e grupos com cortinas fechadas, abafando as luzes que vêm do desconhecido.
A porta se abre e uma mini-saia e um cansado pai existem. Não há inexperiência no recinto, não havendo nada que os separe. Carnes cruas cansadas de jogos vivendo senão por inércia. Para uma, jogos são obrigação. Para outro, um desesperado pedido de socorro.
Não há novidade quanto a homens distraídos. Querem atenção e compreensão, gastam mais a noite e raramente saem satisfeitos pagando mais por sua culpa ou displicência. Está, contudo, pouco maternal esta noite. Gestos secos derrubam roupas no carpete, o principal foco de atenção entre as quatro paredes, ao som de respirações pesadas.
As cortinas fechadas não se mexem, pulmões se esforçam a puxar um ar que insiste em ficar parado, os sentidos urgem por uma atitude e o tempo ultrapassa os limites do bom senso da distância. Em um sólido e concentrante processo de paciência e resignação, uma voz feminina acaricia o ambiente, forçando o fluido denso em volta, enquanto o perfume adocidado sutilmente se azeda e o quarto perde uma existência. Por alguns instantes, um corpo começa a relaxar e a ser assediado, há a impressão de que todo o quarto está envolvido nele e seus desejos de conforto, que a sua existência é e nada mais. Esses instantes, de repente, param. Subitamente, duas pessoas se encontram no quarto. Elas olham uma para a outra num estranhamento e incertas. E extremamente cansadas. Olhos indiscriminadamente trocam olhares, pavorosamente detectam a presença do outro. Rugas e marcas tornam-se reais, o outro parece formar-se junto de seu passado e de seu presente, revelando-se impensadamente em sua existência. O quarto não tem sentido, apenas os dois que nele se encontram e o dividem.
O pavor da constatação cresce à medida que compreendem o que um fazia com o outro e que, sem tais jogos, não haveria razão para estarem lá. Se não fosse a obrigação de estar lá, por que Jéssica estaria fazendo o que faz? Se não fosse a fuga de suas responsabilidades, o que seria de Paulo naquele quarto?
Uma brisa movimenta as cortinas do quarto, mostrando luz incerta através da janela. Mas ela logo pára.
Os dois desviam o olhar. Jéssica está certa de que não é só aquilo, tem todo um motivo para fazer o que faz. Ela não é apenas o que está naquele quarto. Paulo respira e vê com clareza que está acima de tudo aquilo. É só um quarto sujo e uma prostituta barata. Levanta-se, paga-a, apieda-se e sai do quarto. Jéssica conta o dinheiro, pensa na família e nas contas e fecha a porta.

Medos I

2006-12-04T20:09:00.000-02:00

Após risos compartilhados e encontros sem resultados me encantei e a quis para mim. O que é muito complicado num momento de incertezas, em que o resultado de uma vida se confronta com uma outra vida que quer começar. O longo processo de auto-destruição criou inúmeras peças desagregadas e com frio, procurando se acolher numa nova estrutura, ainda sem forma e ainda frágil. Esse novo arranjo, entretanto, ainda repete os vícios e movimentos, agora desarticulados, do antigo e é assim, mais frágil e mais quebradiço.
Chega nesse momento tal incrível criatura, apavorante nos olhos da nova vida nua, que é perigosamente receptiva, que é facilmente desestruturada. Novos olhos incertos do que vêem, que querem ver mas não reconhecem o que se apresenta. Frente a ela há o pavor do desejo misturado à iminência da rejeição. Os vícios agem e a estrutura desaba sobre todos em volta. Qual sua reação? Só os olhos respondem.
Serão abraços e sorrisos uma feliz esperança ou uma masoquista ilusão? Serão as ausências um sinal do que significo? Se for, o significado é bom ou ruim? Ó, medo da entrega. Temo jogar-me em seus braços e não encontrar suporte, despedaçando-me no chão.

Estudos II

2006-12-04T19:45:00.000-02:00

- Com licença, vou ao meu quarto fazer um aborto.

Só fica a senhora de vestido negro costurando um vestido negro. O cheiro de mofo é o que impede a cadeira de ranger com o balanço esquizo. O corvo sobre a lareira foi empalhado e enfeita a família entediada com a moldura de mogno.
Violentamente a porta se abre e adentra com o peito nu e a barriga redonda exposta cheios de sebo e sangue uma criatura carregando o corpo de um urso pardo que fitava o teto. Ao jogar o corpo no chão e se ouvir o barulho da carne se acomodando no solo, o caçador arranca a língua do urso e a põe melequenta entre as línguas sua e da velha. Depois a passa entre as pernas da anciã, que fica insatisfeita com o vestido cheio de sangue.
O homem aproveita a ocasião do aborto da filha e adentra seu quarto com a intenção de estuprá-la no processo. A velha coça os cortes no qual ele a costuma penetrar. O urso num lamento cospe mais sangue. O sangue e o mofo fazem o abortado triturado vomitar líquido amniótico.
A velha pega uma faca e abre um buraco de um punho e começa a puxar as entranhas do urso, que ainda não se afogou com o próprio sangue. Ao chegar o estômago, encontra o olho do segurança do zoológico. Joga-o junto às tripas no balde de limpeza, que vai ao fogão virar ensopadinho. O feto foi aproveitado. O cheiro é azedo.
Sentam-se à mesa e engolem com ânsia o vômito um do outro e depois o picadinho. A filha pega o olho e o morde como a uma maçã. O pai lhe dá um tapa e ela guarda o resto do olho entre suas coxas. A velha parece cansada, respira o ar viciado com dificuldade e quer morrer. O caçador limpa as narinas do urso cujos olhos se contorcem. A menina senta sobre o olho comido e faz movimentos repetitivos. O som é do gemido que não sai do urso desesperado.
A bile sobe e o câncer que apodrece o seio esquerdo da velha é lambido e mordido pela boca com restos de fezes de urso. É irregular e com reentrâncias que guardam uma sujeira antiga, que nem a unha da menina conseguiu raspar. A menina se esfrega no urso e puxa seu olho pra morder. A casa adormece, mas os sonhos se confundem. O prazer de um é o pesadelo do outro e uma dor de cabeça começa o dia seguinte.

Estudos I

2006-12-04T19:43:00.000-02:00

A beleza das pessoas que conheço está sempre associada a uma certa infelicidade, uma tristeza contígua, uma dimensão apreensível apenas nas latências da experiência estética que se apresenta. Observo a garota, uma menina cuja beleza transparece nos gestos joviais de uma sensualidade inocente. A lembrança dela é a imagem de um sorriso e um olhar distante.Uma figura linda, que não manifesta traço algum de melancolia, só uma reticência que não se conclui. E aí se desvela um medo da incerteza e uma incerteza de fato. Angustiante figura se revela nos instantes efêmeros em que o sorriso se vai e o resto se congela, a beleza no movimento triste de uma atitude que lida de forma bem sucedida com um mal que nos atordoa a todos. Há outra, ereta e elegante, exprimindo personalidade e força, a beleza em sua atitude de entrega a um fim que se delegou. Alguém não apenas verdadeiramente lindo, mas também apaixonante. Nos momentos de fragilidade e descontração também se entrega radiante, demonstrando a flexibilidade madura de uma vida da qual muito se exigiu. É aí que está a dimensão triste, o construto social, adequado, do qual nos revestimos, a inseparabilidade da manifestação autêntica do ser e os formatos sociais. Há ainda o rapaz inteligente e sério. Sua beleza é agressiva, sua convicção e seus fundamentos o enobrecem. Mas quando se aproxima daquela menina, forma a mais bela figura, fica absolutamente confortável e descontraído, se diverte como um menino na forma de homem pode se divertir. O triste aqui está muito mais evidente, mas não menos digno de compaixão. A união e a parceira que tanto deseja não tem reciprocidade, seu desejo se acumula em instintos agressivos e amargor que constroem exatamente sua nobreza. Pensando noutro jovem, cheio de potencial, tão vazio de objetivos. Ou noutra garota, mulher-desejo, uma sedução involuntária de alguém que quer vínculos duradouros, mas só encontra lobos afoitos. Todos lindos, todos tristes. Mas no final dessas observações questiono eu: ao enxergar tristezas nos outros que estes nem mesmo reconhecem, será que tais desventuras estão mesmo sob a beleza que vejo, ou estão inculcadas no olhar do observador? Fugidio, vejo somente eu no que quero enxergar.

crítica - Eu, você e todos nós (2005)

2006-07-15T00:19:00.000-03:00

crítica de filme

Eu, você e todos nós (2005)

O filme de Miranda July é autoral. Não tenho muita certeza do que quero dizer com isso, mas tenho essa impressão ao ver na figura de cada personagem uma faceta evidente da roteirista que também é diretora e atriz. July aparece como crianças curiosas, explorando o mundo sensível à sua volta, abertas aos desejos e estranhezas que lhes acometem. July também aparece como adultos machucados, atentos ao mundo sensível à sua volta, carentes e inseguros aos desejos e estranhezas que lhes acometem.
Isso se aplica também ao ambiente seguro do filme. Todos se conhecem, são de alguma forma familiares. Os traumas também são de família, cerceados por um confortável colchão de amor (não romântico) que não os impede de se machucar, mas alivia bastante. Queimar a mão ou morrer sozinho não são problemas que cortam fundo, já que queimar a mão é torná-la sensível ao toque do amor, assim como o amor impede de que estejamos sozinhos afinal. Há amor por todos os lados, sensibilizando todo mundo.
E é isso que pode tornar o filme insuportável para alguns espectadores. Seguros, todos se permitem uma ingenuidade que, se adequada ao universo infanto-juvenil, pode se tornar insólita quando se envolve os "adultos" do filme. Nada é levado às últimas conseqüências, porque seria muito cruel. Mas isso não é a vida, é um filme. Na vida os adultos ingênuos - ou sinceros e sensíveis - sofrem demais e July não quis fazer um filme sobre os sofrimentos da sua vida, mas sua percepção sobre como ela deveria ser. É questão saber se a dela combina com a do espectador.

cinema: Espaço Unibanco
nota: 6,5

crítica - Bubble (2005)

2006-07-14T23:50:00.000-03:00

crítica de filme

Bubble (2005)

O filme de Steven Soderbergh é uma mostra de que a plastificação do cotidiano não se limita à classe média alta americana. Sua história é sobre os operários de uma fábrica de bonecas que se vêem envolvidos num caso de assassinato, o que pode ser inconveniente, mas ao menos dá aos personagens uma história. Sem isso, a vida passaria a seus olhos como apenas mais uma seqüência de acontecimentos sem intervalos comerciais.
Se o produto de seu trabalho é uma forma de expressar quem você é, ou se isso é uma baboseira filosófica, ao menos em Bubble, essa tese se renova. Aqui confundem-se os olhos inertes das bonecas com os daqueles que as produzem - seja dirigindo o carro, assistindo à TV, ou estirados mortos no chão, Martha, Kyle e Rose não parecem diferenciar se a situação é de intimidade, cansaço ou tensão. Os rostos das bonecas ao menos expressam choro e alegria, mas, convenhamos, não são seus rostos que têm de operar as máquinas.
É um bom filme para nos questionar se o que fazemos é apenas produzir cópias deformadas sobre o que não nos atrevemos ou podemos falar, numa fuga de si, ou se conseguimos, depois dos problemas financeiros, responsabilidades familiares e de nossas próprias angústia, achar um tempo para nós, nesses tempos que, definitivamente, não são pós-modernos.

cinema: Espaço Unibanco
nota: 7,5

Lâmina

2006-01-31T16:29:00.000-02:00

Lâmina é uma grande cidade de metal. Titânio, cobre, alumínio refletem a luz do sol enquanto seu calor expande as ligas ao passar da manhã. Ruas ficam mais longas, se dilatam para as passagens volumosas de singulares e automóveis. Durante o dia, as pessoas sentem um gosto ruim na boca e procuram não esbarrar umas nas outras, com o medo da eletricidade estática causar algum acidente infeliz. Imãs e geradores de energia têm circulação restrita, principalmente após o Grande Choque, em que a metade da população morreu eletrocutada. Ao pôr-do-sol, a cidade range se contraindo, diminuindo as distâncias até a casa ou ao bar.
Com tudo isso, Lâmina é uma cidade feliz. A Organização Mundial de Saúde calcula que 7% dos anti-depressivos produzidos no planeta são consumidos por essa única metrópole. Não é apenas essa felicidade que a transforma em um pólo de atração. Lâmina é uma das cidades mais produtivas do mundo, esbanjando vitalidade em sua economia, que tem uma grande vantagem competitiva na produção de borracha e isolantes em geral, além de artigos eróticos. E como uma cidade não pode ter apenas aspectos positivos – principalmente esta, o que geraria uma energia potencial perigosa –, há em cada indivíduo uma repulsa de sua vida nesse ambiente estático, uma força negativa por trás dos sorrisos anti-deprimidos que os impele para fora e lhes dá esperança de que suas vidas não serão resumidas apenas ao que fazem em Lâmina. Quanto maior a esperança de que um dia sairão, mais produtiva Lâmina se torna e mais atrativa fica. Essa combinação neutraliza qualquer energia potencial que possa mudar alguma coisa na vida da cidade.
Essa temporariedade eterna, o contrair e dilatar diários dessa cidade reflexiva transformam as pessoas. Tornam-nas mais profundas, bem interiorizadas nos edifícios metálicos, e extremamente banais. Por exemplo, num acidente amplamente noticiado, multidões se aglomeravam em volta da primeira flor que nasceu em Lâmina. Uma flor bonita, com uma vitalidade tão diferente da realidade condicionada vigente, ainda que surgida das frestas das placas metálicas que dão a estrutura da cidade. Foi um furor social. Ignorando botânicos, que diziam que aquilo era uma flor, filósofos, sociólogos, líderes e pais de família a encheram de significados e explicações. Houve até produções literárias, tudo se extraía daquela flor comum, que, ainda assim, lá se mantinha indiferente ao que dela diziam. Ela sabia que quaisquer que fossem as verdades profundas sobre sua existência, tais significados nada tinham a ver com tais verdades, mas sim sobre aquele que os formulou. O governo, preocupado com a sobrevivência da flor e com a energia estática produzida pelas aglomerações, cercou-a num santuário e cobrou ingresso. O santuário movimenta a economia local pelo consumo de lenços de papel.
Há pessoas que querem mudar Lâmina. Por alguma motivação pessoal, acreditam que a cidade poderia ter mais concreto, mais madeira, areia. Existem sonhadores ainda que acham que a solução para a cidade é ser completamente reformulada, com projetos paisagísticos e urbanos mais baseados na natureza e no ser humano. São alguns movimentos, geralmente zombados por pessoas profundas que estão temporariamente na cidade, que buscam ideais que com alguns remédios seriam resolvidos. Conseguiram fazer algumas transformações, mas na maioria das vezes, a dinâmica da cidade acaba por reformulá-los ou destruí-los. Por exemplo, havia um movimento que clamava ser possível construir casas de madeira. Foram amplamente ignorados. Após muito esforço, conseguiram construir uma casinha – talvez a coisa mais linda já feita – fresca, com um cheiro típico de rústico e confortavelmente desmagnetizada. Os céticos logo desacreditaram, apontando os fios elétricos de cobre e as maçanetas de aço, mas nem foram muito a fundo nas críticas. A casa desmoronou, não suportando o contrair e dilatar diários da cidade e, assim, se comprovou que casas de madeira são inviáveis. Mas, em geral, os cidadãos acharam que havia certa razão no movimento e a venda de carpetes de madeira e papéis de parede que simulam mogno subiram assustadoramente.
Lâmina, enfim, é uma cidade como qualquer outra. As pessoas lá moram por suas escolhas e, mesmo se constrangidas de forma fria e artificial, mesmo se suas escolhas são fruto de um estado de consciência alterado, ou ainda que não haja muitas opções, de lá podem sair quando bem entender. Lâmina é vingativa. Pune que a abandona ou a tenta mudar. Mas a mesma esperança que a torna produtiva, esse sentimento que dá forças pela fé de que o incerto pode ser melhor, é o sinal de que Lâmina ainda é humana. E responde a incentivos humanos.

Quarto doze

2005-11-18T18:59:00.000-02:00

03/09/2002
Quarto doze

Sentado em sua cama, esperava a mulher de sua vida chegar. Olhava os móveis mas não os via, imerso em seus próprios pensamentos. Doze é uma boa idade. Se conheceram quando tinha doze e ainda era guiado por sua mãe. Viadutos, estradas, muitos carros. Velocidade, veloz. Condomínio fechado e já estava em sua casa. Na casa dela. A mãe conhecia seus pais, ou seu pai, ou sua mãe. O quarto dela era o segundo à direita no corredor. Tinha uma janela.
- Você já percebeu que tem alguns riscos que se movem junto quando a gente olha pela janela? Eles vão descendo...
Ele sabia do que ela estava falando.
- Se você olhar para cima, sem se importar com eles, eles também estarão lá. – disse orgulhoso.
Tinham um pacto. Não falaram mas sabiam que foram feitos um para o outro. A mãe do menino se foi, obrigando o menino a partir. Viadutos cinzas, cinzas.
Como encontrá-la novamente? Mãe, lembra quando anos atrás fomos a um condomínio longe longe, que passava por muitas estradas e viadutos encontrar um parente, algum amigo? Nosso único contato.
Quando chegaria? E como ter certeza que o pacto ainda era forte. Muitas experiências se passaram desde então. Experiências más podem corromper um pacto tão abstrato, momentâneo eternamente. Ela deve ser outra pessoa, amargurada com a vida ou anêmica do vapor vital, o que desinteressa até a amargura. Expectativas, expectativas. E se ela interpretou o pacto baseada em alguma impressão errada? Dúvidas feias, más! Quando ela chegará?
Do que se tratava o sonho? Ela vinha, ela vinha. Ela vinha! A repetição fazia as palavras perderem o sentido como quando a outra, a outra foi embora. A outra não se comparava, compara a ela, qual o seu nome? O nome não tem sentido, a vida ele não lembra. Por que ela demora, por quê? Onde está ela, ele a chama. Vem, vem! Ele ouve seus passos pelo assoalho no corredor. Não! Não! E se ela não gostar de mim pelo que sou? Como a outra, a outra! Onde estão os passos? Ela parou? Estará atrás da porta? Sim, lá está ela. Atrás da porta. Lá ela ficará e eu ficarei deste lado. Toca a porta, a fina madeira que os separa. Ela está do outro lado e eu aqui, aqui. O quê? Quem está aí? – ele não pergunta.
Volta correndo para a cama. Onde estou, onde estou? Onde ela está? E a outra? Onde sou o que estou? ... não pode ser! Por quê? Não, a outra não era tão importante, a mulher da minha vida eu conheci quando tinha doze! Doze!

- Doutor, problemas no quarto doze.

Razões

2005-09-04T19:15:00.000-03:00

23.07.2003

Quando percebemos o teor da palestra, o mal-estar já havia ocorrido. Fui para fora, tomar um ar, mas minha irmã, Joana, permaneceu no auditório, ouvindo baboseira alienantes. Não sei o que aconteceu lá dentro, não consegui voltar para aquela atmosfera sufocante. Os gritos inflamados da platéia reverenciavam as idéias absurdas.
Minha irmã começou a mudar. Seus atos ficaram cada vez mais estranhos, sua vida dirigida. O caráter alegre e comunicativo transformou-se com as responsabilidades que assumia na organização, ficou opaco, focado. Nossos pais, perdidos, sofriam veladamente com as decisões e o fechamento da filha. Apenas sabíamos que havia conseguido um papel de destaque na organização.
Foi quando começaram as visitas noturnas. Ela, ou pessoas enviadas por Ela, entravam, no meu quarto e ficavam horas me observando fingir dormir. Comecei a dormir com a porta trancada. Ou tentar dormir. Nas noites que se seguiram, Ela me visitou acompanhada, esbanjando o fácil acesso que tinha ao meu quarto e ridicularizando minhas tentativas patéticas de bloqueá-lo.
A noite em que A matei começou com Ela subindo uma escada para pegar um livro – exatamente na prateleira onde a arma do meu pai era escondida. Histérica e apavorada, minha mãe bloqueou a porta do meu quarto com seu corpo, bradando palavras de ordem e enlouquecendo completamente. Dentro do quarto, fechado, senti o sorriso dEla, deleitando-se com o medo que causava. Meu pai levou minha mãe para uma clínica e nunca mais soube dos dois.
Nesta noite fui até o seu quarto – aterrorizado – mostrar que não tinha medo dEla. Ficaria na beira da cama como fazia Ela em suas visitas. O horror me dominou quando Ela se levantou – não estava dormindo! – e ficou me encarando. Aquelas duas pedras inexpressivas apenas me olhavam, nada mais. Não resisti, me aproximei da cama, agarrei sua cabeça com as duas mãos e violentamente a joguei na quina da cama, estourando seu crânio. Subi em seu corpo e fiquei martelando a madeira da cama com a cabeça dEla. Foi delicioso.
Em frenesi, golpeava a cama com aquele objeto odioso entre minhas mãos. Todo o ódio, a fúria, a tensão se esvaíram com os golpes que espalhavam massa cinzenta e sangue pelo quarto. Nunca havia me sentido tão livre, tão bem colocado: bate. Bate. Bate. Bate.
Assim matei minha irmã com toques de violência na frente de sua amiga. No canto do quarto, sua colega de organização me observava estourar o crânio de Joana sem esboçar a mínima emoção ou compaixão. Apenas esperou minha exaustão e saciedade para me conduzir até o meu quarto, onde dormi profundamente. Estava iniciada a era de terror.
Substituíram minha irmã, por algum motivo, por um rapaz. Todas as noites, a amiga e o rapaz me traziam vítimas que matava sempre pressionando rápida e violentamente – e em golpes repetidos – a cabeça contra uma parede, o chão, a cama. Mandavam pessoas para eu matar pela ‘causa’ que ignorava.
Após cada assassinato, exaurido, pegava uma pequena lasca do crânio esfacelado e ficava roçando na superfície quebrada de um espelho, enquanto uma grande festa acontecia pela casa, nunca no meu quarto. Minha imagem era refletida parcialmente distorcida na pequena rachadura e com a lasca acariciava essa imagem até perceber que era dia e precisava tomar o café da manhã.
Tornou-se rotina tomar café com a amiga e o rapaz num clima íntimo e familiar, embora jamais carinhoso. Curiosamente, após cada morte, o rosto do rapaz transmutava-se em algo cada vez mais andrógino, caminhando claramente para o feminino. Questionei sobre isso à amiga, que me deu uma concisa e razoável explicação. Na verdade, elas eram duas mulheres que assumiam os corpos de outros, transmutando-os até a máxima semelhança de seus corpos originais de alguns séculos místicos atrás. A morte de minha irmã, sua substituição e as mortes dos membros da organização faziam parte de um ritual doentio e com significação duvidosa que elas haviam inventado para o processo funcionar.
Fora isso, a rotina seguia normalmente, como um pesadelo sonhado placidamente. A cada novo dia, mais à vontade se sentiam comigo e eu com elas, embora ainda estivesse, por alguma razão, ressentido. Nesse ambiente, fui conhecendo as personalidades histéricas e afetadas. Suas brigas e discordâncias – constantes – eram artificiais, supérfluas. Eram espetáculos de melodrama e de pancadarias que não afetavam suas unhas. Uma noite, após o esmagamento do dia, saí fatigado do quarto para encontrar as duas numa calorosa discussão no corredor.
A amiga saiu raivosa e me arrastou até um canto, onde me falou como deveria matar sua colega. Uma parte específica da nuca deveria ser perfurada, sob tal ângulo – um capricho das duas – e tudo aquilo acabaria. Pela experiência adquirida, me senti apto a realizar tal feito, comentário que, quando exposto, foi prontamente escarnecido pela amiga. Então, eu a matei como indicado, provando minha habilidade.
Disposto a resolver a situação, fui até o quarto de Joana, onde a outra estava dormindo. A serenidade persistia no ambiente ao matá-la. Fiz o indicado e, batendo repetidamente o crânio numa quina, esfacelei toda a parte de trás, ficando apenas um rosto sem nada atrás.
Foi quando começaram os clarões de consciência. Estava com dois corpos para cuidar! O que elas faziam com os corpos que sobravam depois de minhas sessões? No porão talvez? Achei adequado dobrar os corpos e jogar na água. Com o problema resolvido, a polícia chegou, acompanhada de vários vizinhos. Por alguma razão, todos sabiam que aquela era uma casa ruim e me acolheram na casa ao lado, em estado de choque.
Fiquei nessa casa esperando que me prendessem, mas após revistas, nada de anormal foi encontrado. Em um espelho baixo, enquanto meus anfitriões trocavam preocupações, me agachei e fiquei acariciando a imagem do meu rosto respingado de sangue, sem sentimento, sem nenhuma razão.

Subterrâneas

2005-09-01T10:11:00.000-03:00

19.09.2002

O vagão pára na estação. Metrô. As portas se abrem e todos saem. Menos ela e ele. Ele vai até a saida e a chama, quase implorando:
- Vem, vem!
Ela permanece sentada, angustiadas mãos entre os joelhos. Olhos segurando todos os sentimentos manifestados pelas lágrimas que não saem. Garganta bloqueada pelos dentes cerrados na boca pálida.
O barulho agudo aviso de portas fechando. Violentamente bloqueadas por ele.
- Vamos! – manda implorando. – Vamos! – com menos convicção. – Vamos. – diz para si, enquanto ela se vai, com o metrô.

Luzes e subterrâneas paisagens com o grito do ar se lamentando. Na viagem pela frialidade inorgânica da terra, o verme corta os obscuros túneis, arranhando e machucando. As mãos tensionam, os olhos fraquejam e o bloqueio se rompe. Convulsões e espasmático choro em alta velocidade. O mundo desaba no labirinto. Tristeza e desespero. Dor e sofrimento. Perdidos nas entranhas do mundo.

Relacionamentos

2005-08-31T11:21:00.000-03:00

10.02.2003

O senhor Joaquim chega em casa e fecha seu guarda-chuva. Limpa os ferimentos de pedras pelo seu corpo e aplica sua injeção de relaxamento: estava em casa!

- Querida, cheguei! A chuva de meteoros está terrível lá fora, um horror! Imagino os pobres mutantes vagando pela rua pedindo alguma comida enlatada aos lixos eletrônicos! Os que não têm a pele mais dura geneticamente devem estar todos mortos! Amor, você está aqui no quarto...?

Joaquim se depara com sua mulher nua sobre a cama desarrumada. Sua face denuncia as horas de prazer que acabou de ter e o corpo o cansaço de uma maratona sexual. Ao seu lado, uma placa de circuitos expostos, ligada à tomada.

- Manoela! Você está me traindo com o porteiro eletrônico? – falou calmamente Joaquim, enquanto pegava uma injeção de adrenalina em sua pasta.

O silêncio pós-êxtase da esposa não sanou a dúvida do corno.

- Como pôde?! - mais agitado, Joaquim sobe na cama e começa a sacudir a mulher em transe - foi pra isso que paguei sua mudança de sexo?! Vagabunda! - um tapa violento faz Manoela cair da cama.

Joaquim recebe um choque elétrico. Ele pula sobre a placa e ambos rolam pelo chão em uma calorosa briga eletrizante. Logo é subjugado pelo fio da tomada enrolado em seu pescoço.

- Seu pentium! Aposto que só tem 8 megas! Vai ver só, vou rodar em você um anti-vírus tão pesado que você vai implorar por um vírus!

A pequena lâmpada da placa acendeu e apagou algumas vezes. - Não enche! - respondeu o infeliz preso. Os dois começam a travar um longo diálogo de ofensas e denúncias. Joaquim falou fervorosamente sobre como fazia o update toda a semana, enquanto o porteiro eletrônico piscava incisamente sobre a inexistência de fio terra para o mínimo de segurança no trabalho.

Ambos não se entenderam até o efeito da injeção de adrenalina passar, quando o marido concordou em negociar. Pegou o corpo extasiado da mulher do chão, colocou sobre a cama e começaram os três a conversar. Entre formigamentos e carícias em chips, acabaram se entendendo em um menage violento e prazeroso.

No final das contas, Manoela foi mandada pra fora porque a borracha não agüentou toda a pressão. Vive até hoje com os mutantes. Joaquim e o porteiro eletrônico compraram um negão superdotado e dividiram as despesas da cirurgia de mudança de sexo, mas agora para Joaquim. Vivem os três no mesmo sítio, muito satisfeitos, pois, além de tudo, o negão é ligado a um fio terra.

Falha crítica

2005-08-30T16:00:00.000-03:00

Operação ilegal.
Não foram encontrados no registro razões para a existência.

Tentando restaurar sistema................................ falha.
Iniciando modo de segurança.............................. ativado.

Funcionando em modo de segurança.

Explorando razões para a manutenção do funcionamento do sistema. Executar.